Вёсны
Родился сын цветущей весной –
Родителям свет в оконце,
Когда над юной Советской страной
Вставало мирное солнце.
Его в колыбели качала мать,
Чтоб честным рос и весёлым,
Отец учил молоток держать,
И дружбе учила школа.
Пусть жизнь простой совсем не была,
Грозила порой бедою,
Но в юном сердце она цвела
Весенних дней чередою.
Весна – и галстук алым цветком
Горит на груди мальчишки.
Зовёт к труду комсомольский райком,
Зовут к романтике книжки.
Весна – и восход на тихой реке,
И в дымке рассветной дали,
И девичьи пальцы в его руке
Так сладостно трепетали.
Цвети, любовь, и цвети, весна!
Зачем ты сердце тревожишь?
Ему говорила родная страна:
«Дерзай!… Ты сильный!… Ты можешь!…
Мечтай – и сбудутся все мечты!»
Светлы о будущем споры:
Он мог учиться, строить мосты,
Поэтом быть, быть шахтёром.
Он мог на звёздном взлететь корабле,
Проникнуть в тайны Вселенной…
Но был убит он в чужой земле,
Цветущей весной, под Веной.
Память
1
Мой сыночек, моя кровиночка!
Что ж ко мне ты не возвращаешься?
Как давно я тебя не видела,
Голос твой сыновний не слышала.
Я ласкала тебя, лелеяла,
Я растила тебя да радовалась.
Всё я жду: нынче дверь откроется,
Ты войдёшь, скажешь: «Здравствуй, матушка!»
Только дверь-то не открывается,
Только ты ко мне не воротишься.
Ты в далёкой земле, кровью политой,
Крепко спишь, мой сынок… Мой маленький!
В страшный час перед лютым ворогом
Ты поднялся не маленьким мальчиком –
Исполином поднялся за Родину
Меж своих исполинов-товарищей.
Ты сломил эту силу злобную,
Всех закрыл матерей сердцем сокола.
И горжусь я тобой, моя деточка,
Материнскою горькой гордостью.
От народа мне уважение,
От людей мне помощь великая.
Только ты ко мне не придёшь уже,
Не согреешь ты моей старости.
Дайте крылья мне лебединые!
Полечу я в ту землю далёкую,
Я разрою могилу чёрную
И найду в ней сына любимого.
Я согрею его дыханием
И омою слезами горючими,
Оживлю его сердцем матери,
Жизнь свою отдам, если надобно!
Только слёзы мои повыплаканы,
И не даст мне крыльев лебёдушка,
Спит сынок мой, не пробуждается,
Не видать мне его, не надеяться.
Мой сыночек, моя кровиночка…
2
С ароматом куста жасминного,
С трелью звонкою соловья
Своего родного, любимого
На войну проводила я.
Мы прощались в парке заброшенном,
На пруду у старых мостков.
Пряный запах травы нескошенной
Заменял нам звучанье слов.
Летней ночи сладкое марево
Собиралось в твоих руках,
До сих пор поцелуев зарево
На моих пылает губах.
Плыл закат неяркими красками,
Тёплым взглядом любимых глаз…
Сколько нынче нас, недоласканных?
Недолюбленных сколько нас?
Как ты нежен был при прощании,
Как о новой встрече мечтал!
У села с безвестным названием
Ты в бою без вести пропал.
Сгинул ты в кошмаре молчания
На проклятой этой войне.
Что страшней, что хуже незнания?
Только память осталась мне.
Но я знаю: все беды в сторону
Отодвинет любовь моя.
Пусть не каркают злые вороны –
В смерть твою не поверю я.
Пусть твердят: я ничем не связана,
Пусть судьбы твоей не узнать,
Только я, как поэтом сказано,
Никогда не устану ждать.
Будет петь соловей под ивою,
Снова встретимся мы, любя.
Как мне хочется быть счастливою…
Возвращайся, я жду тебя!
3
Отец! Я помню немного.
Я был слишком мал, когда
Военной страшной дорогой
Ушёл ты в ночь навсегда.
Помню, как ты умывался
После рабочего дня,
Как громко ты рассмеялся
И к небу поднял меня.
Ещё я помню игрушку,
Что сделал ты по весне, –
Ту простенькую вертушку,
Что чудом казалась мне.
Помню, как с нами прощался,
Как «сидор» складывал свой,
Как к матери обращался:
«Не плачь, я вернусь живой!»
Потом были письма. Звонко
С листков твой голос звучал.
Потом пришла похоронка…
Мать плакала – я молчал.
Было письмо комиссара:
Ты в Прохоровском бою,
Спалив два «Тигра», пожаром
Сгорел за землю свою.
Как было горько и больно!
Но верить я не желал,
Упрямо в тетрадях школьных
Живым тебя рисовал.
И только в громе салюта
Победной нашей весны
Я понял вдруг в ту минуту:
Отец не придёт с войны!
Ещё в толпе многолюдной
Я понял, как много нас…
Нам трудно, нам очень трудно
Без наших отцов, без вас.
Но мы страну отогреем
Теплом наших крепких рук.
Пойдёт с каждым днём смелее
Мой сын – твой маленький внук.
Чтоб он сиротою не был,
Ты отдал жизнь под огнём.
Его подниму я к небу,
И ты возродишься в нём.
Кроп А.А.